ENQUANTO O AMOR NÃO VEM

Você está só. Você e você. Você, você e você. Você e seu universo vazio de solteiro independente: Empresa bacana, carro do ano, apartamento impecável, etc e tal.

Você é educado. Você é culto. Você é sensível. Você é romântico. Você é cabeça. Você é descolado. Você é divertido. Você é guerreiro. Você é do bem. Você é maduro. Você é tatuado. Tudo bem, você não tem barriga escadinha, mas também não tem uma super pança. Não é o Brad Pitt, mas também não é o Zé Bonitinho. Você tem equilíbrio, cabeça feita e como diria a vovó, é um partidão. Você é... Tantos outros são... Quem se importa?

O mundo moderno é mesmo uma maravilha. Você sai com uma hoje, com outra amanhã e com outras depois. Nem mesmo sua família consegue saber com quem afinal você está. O celular toca, o maldito celular toca insistentemente pela madrugada com números que você nunca viu. Pessoas bêbadas com as quais você dividiu uma ou outra noite te ligam chorando e dizendo que te amam. No fundo você sabe que não, que isso é apenas um fruto misto de álcool com paixão. O ego agradece. Você se confunde... Chama Priscila de Flávia e Renata de Joana. Você ri de você mesmo. Dá beijo na boca, faz sexo selvagem e acorda sem ao menos lembrar o nome da figura que dormiu na sua cama. Ela diz: Bom Dia! Você diz: Tchau Filhinha! Você se diverte com isso. Uma, duas, três vezes e se cansa. Aí você se sente um filho da puta e inicia uma auto-análise não muito agradável. Você se acha uma pessoa horrível e sem coração. Você pensa nas ex-namoradas e em outras mulheres que você deveria ter valorizado. Descobre tarde que elas foram importantes, mas logo conclui que não são mais e toca a vida pra frente. É assim. Dia após dia. Exatamente desse jeito. Até explodir. E explode.

Então você decide adotar uma postura mais caseira. Vai a locadora e aluga seis filmes de comédia romântica, compra um litro de vodka, um pote de sorvete, dois maços de cigarro e se fecha para o mundo. O telefone toca, você não atende. A merda do telefone toca e você não atende. O alvo muda. Toca o interfone e você diz ao porteiro que viajou, mudou, morreu, sumiu... Você evita contatos. Você evita pessoas. Você bebe, fuma e vê os filmes, um por um. Histórias lindas. Casais felizes. Paixões avassaladoras. Encontros perfeitos. Você chora. É o pacote da depressão... É o encontro com a realidade. Tudo que você queria está ali, estampado num filme de Hollywood e você, não é o ator.

Você levanta a cabeça, se olha no espelho e repete onze vezes: Eu preciso mudar a minha vida. Resolve então deixar de ignorar os convites que seus amigos, aqueles que nunca aceitaram sua postura antibalada, o fizeram. Eles passam na sua casa, levam sua bebida favorita, vocês fazem a mesma pré de sempre. Enfim, você sai do casulo e mergulha mais uma vez no mundo da noite. Eles se divertem. Todos se divertem. Você não. Criou aversão a fantasias e falsidades... Você bebe, bebe, bebe e bebe. Tudo se repete. Você pega uma, outra e outras... Inventando paixões, se iludindo, fabricando amores como se isso fosse possível. Viagem errada. Elas não são o amor da sua vida. Mesmo. Definitivamente. Coitadas... Viajaram nas suas promessas baratas de casamento, filhos e uma história feliz.

Finalmente, você se dá conta de que aquele monte de nomes na sua agenda e nada são a mesma coisa. Você aprende a dosar seu emocional e sua intensidade não te engole mais como uma azeitona. Você consegue ter menos urgência e mais transparência nas relações. Sim. Você está sozinho, você sente falta de alguém, mas lida com isso de uma forma tranqüila e natural. Porque o amor existe para ser sentido e não pode ser inventado. Nem por você, nem por ninguém. Se cuidem...

Beijos,

Deco.

Por Deco 18:47:16 Comentários na Trilha (12)